|
|
11.05.2006
Сказка для взрослых: Девочка-цветок или Грустная сказка о любви, окончание.
Автор -- Лариса Ротных
Всякое было между ними. Не однажды прилетала закатная фея, предлагая цветку отказаться от безумной затеи, не однажды порывался Он освободить свой подоконник от чахлого растения, которое своей болезненностью иногда действовало ему на нервы, не раз выключал он старенькую магнитолу, которую девочка-цветок неизменно настраивала на любимую волну, но это не имело никакого значения.
Имели значение только сладкие минуты, когда Он разговаривал с цветком - и не потому, что больше говорить было не с кем, а просто потому, что... ну... Ему так хотелось. Цветок не мог первым заговорить с Ним. Ведь цветочные слова с переливами пыльцы воспринимались - в отрыве от контекста - как шевеление листьев. Ветер подул - листья шуршат. Что может быть банальней?
Но однажды что-то изменилось. В научно-популярном журнале Он прочитал статью всемирно уважаемого профессора о том, что цветы забирают жизненную энергию и вообще плохо влияют на ауру, карму и жизнь человека. Статья подтверждалась многочисленными опытами, рисунками и умными формулами.
В тот вечер Он сидел напротив цветка, рассматривал листья странной формы (странной - потому что в параллельной реальности они давно превратились в руки, и бледность листьев была природной бледностью кожи девушки, в которую превращался цветок), болтал о пустяках... Луна светила на порозовевшие от счастья щеки девочки, а он удивлялся красоте появившегося на тонком стебле бутона, который вскоре раскрылся миллионом нежных красок. Шаловливый ветерок влетел незваным гостем в приоткрытое окно, растрепал Его прическу - как и прическу девочки-цветка. А Он увидел всего лишь, как зашевелились лепестки, словно под тяжестью сказочной Дюймовочки.
Этой ночью Он спал плохо. Не важно, почему. Просто плохо спал. Да и следующие дни шли как-то криво.
Несколько дней Он не общался с девочкой-цветком, но она привыкла к этому. Главное, что Он жил, шел своей дорогой и был где-то рядом. Где-то. В какой-то из параллельных плоскостей.
...Однажды вечером Он вернулся домой, скользнул взглядом по раскрытому журналу с той самой статьей и подошел к окну. Взял тяжелый цветочный горшок и понес в кухню. Он нес миниатюрную нежную девушку, заглядывающую в его глаза своими зеркалами настоящей человеческой души, улыбающуюся чуть припухшими губами, касающуюся Его волос своими руками и отдающую всю оставшуюся энергию, хоть ее было и мало... но замечал лишь несуразное растение, занимающее слишком много места на подоконнике. Девочка-цветок рассматривала Его, запоминая каждую черточку любимого лица, смотрела, словно в последний раз. Да так, наверное, и было.
А потом в Его квартире появилась женщина. Живая настоящая женщина с прохладными глазами и обаятельной улыбкой, нужными репликами и подходящей аурой. Никакого нектара, никакой пыльцы. Не растение. Стопроцентный человек. Возможно, тот самый, которому Он рассказал бы все то, чем поделился в свое время с цветком. И даже то, о чем умолчал.
...Он остался в комнате, а Женщина прошла в кухню за чашкой чая. Что-то привлекло ее внимание. Какое-то движение за кухонной шторой. В первое мгновение, когда Женщина отдернула штору, ей показалось, что она видит плачущую девушку, сидящую точно так, как (но Женщина пока что этого не знала: она узнает и это, и многое другое, но чуть позже) сидел бесконечными вечерами Он - на подоконнике, обхватив руками колени... только смотря не за призрачную черту горизонта, а прямо ей в глаза, не скрывая слез, с дрожащими от боли губами. А потом Женщина моргнула (и этого мгновения хватило девушке-цветку, чтобы в последний раз замереть, возвратившись к своему прошлому физическому обличию, в котором она прожила все свои годы) - перед ней стоял обычный цветочный горшок с засохшим неизвестным растением (и невозможно было поверить, что совсем недавно оно подарило Ему самый прекрасный из своих цветков). Женщина пожала плечами и пошла обратно. К Нему.
В этот раз они сидели на подоконнике в комнате. Он и Женщина. Места теперь, когда исчез громоздкий цветок, хватало. Они ловили взглядом падающие звезды, смеялись и загадывали желания. Она касалась Его руки, а Он поправлял прядь, выбившуюся из ее прически. Они были одни на всем свете. По крайней мере, тогда.
И никто не видел, как на расстоянии - страдания, боли и слезы - умирала девочка-цветок. Ее время, время трансформации, пришло и завершилось. Она стала прекрасной, словно закатная фея, - прекрасней, чем всегда, даже прекраснее, чем в те дни, когда цвела, и пела, и жила только для Него. А затем... вспыхнула ярким пламенем цвета радуги разбитых надежд.
Цветок горел недолго, но для девочки это горение длилось вечность (возможно, длится оно и сейчас).
Он был здесь ни при чем. Совершенно ни при чем. Никто не убивал ее. Она просто сгорала в огне своей любви. Никто не был виноват в этом. Только она, сделавшая свой выбор. Несущая ответственность за него. Просто думала, как грустно, когда нельзя сказать: "Я люблю тебя". Потому что тебя не услышат, приняв голос за шелест глупых листьев. И пройдут мимо.
Она видела перед собой Его, читала Его всемирно известные романы, повести и рассказы (ведь, став человеком, цветок обрел умение видеть слова и понимать их), слышала Его слова... слова любви и надежды... слова участия и понимания... слова флирта и легкомыслия...
"Ты - чудесный цветок! Я люблю тебя и ценю..."
"Быть может, люди мне не нужны, и счастлив я буду, лишь сидя в компании этого цветка, который стал мне другом..."
"Я теперь буду думать о тебе..."
"Я буду..."
"Я..."
"Ты..."
* * *
Пламя вспыхивало и гасло, разгоралось и кричало, прорисовывалось линиями лица и фигуры девочки-цветка и потрескивало сухо (ведь к этому моменту растение стало сухим-сухим, как раскаленный солнцем летнего дня Буратино).
А потом все исчезло.
Осталась горстка пепла. Пепельный след на белоснежном подоконнике. Ни запаха дыма, ни печати безысходности. Ничего. Просто пепел.
И его бы не осталось, да только ветер бродил далеко на востоке, блуждая с бедуинами и верблюдами по пустыне, а дождь остался на Северном Полюсе, да там и превратился в снег, застыл, замерз, примерз ко льду и остался навсегда.
И окно было закрыто.
* * *
Никто не знает, чем закончилась эта история.
Быть может, Он проснулся, когда солнце играло полуденными бликами на гладкой бесконечности стекла. Вышел в кухню, подошел к подоконнику - и замер, не в силах поверить своим глазам. Быть может, Он грустил по цветку, быть может, вспоминая его, даже почувствовал, что растение не было глупым самодостаточным организмом, питающимся солнечными лучами, вкусной водой, любовью присматривающих за ним людей и собственным эгоизмом. Быть может, Он даже заплакал, но наверняка ничего нельзя сказать, не правда ли?
А может, Он вынес на руках свою любовь, свою Женщину, быть может, они сидели на маленьком коврике, растворяясь в сиянии друг друга. Возможно, они жили долго и счастливо, а возможно, расстались через семь недель. Но о цветке Он и не думал.
Какой цветок, когда вокруг так много людей?! И только спустя месяцы, вытирая пыль с кухонного подоконника, исказил в брезгливой гримаске свое спокойное красивое лицо, заметив горстку пепла. "Откуда?.." - подумал Он. А может, и не подумал ничего. Просто вытер пыль и сполоснул тряпочку в проточной воде.
А цветок... Цветок мог навеки застыть в этом чудовищном акте самосожжения, мог переживать и страдать, то как цветок, то как девочка. Мог исчезнуть в пепле, навсегда успокоившись и забыв все тревоги.
Но мог и превратиться во что-то. В кого-то. Мог стать в следующей жизни настоящей девочкой, девушкой, женщиной... Мог стать ученым-физиком, гордостью нации, или смазливой певичкой-однодневкой. Эффектной блондинкой или стеснительной незаметной шатенкой. О нем даже могли написать книгу, снять фильм и посвятить песню.
С ним могло случиться все, что угодно. Но что я знаю точно - это то, что, в любом случае, история когда-то закончится. Герои сказки найдут то, что ищут. И быть может, найденное даже принесет им счастье.
22.02.2006
"Depeche Mode", "Кино",
"Агата Кристи" и "Scorpions".
| |
|
|
|
|
