|
|
17.11.2004
ЗАВТРА БУДЕТ ЗАВТРА: Дождь в сердце
Автор -- ЛАРИСА РОТНЫХ
Начался дождь. Настоящий ливень. Он идеально соответствовал моему настроению.
За окном 19 этажа виднелся серый тусклый мир, колышущийся в ритме струй небесной воды, развеваемых ветром, как полы длинного плаща героя средневекового романа. Я хотела выйти на балкон и вдыхать этот дождь, дышать непогодой и чувствовать, как ожидание вымывается из моей души вместе с пылью городских улиц. Я хотела увидеть улыбку. Я хотела ее почувствовать. Как это - улыбаться?..
Но я сидела и ждала. Я ничего не делала. Секунды-минуты тянулись бесконечно.
Компьютерные часы были неумолимы. Я знала, что скажи я слово - все закончится.
Но я не должна. Была. Делать этого. И я сидела. И ждала. И смотрела сквозь окно
на дождь без цвета, без запаха и без вкуса.
Странно. Дождь закончился. Серое небо вверху, высоко-высоко, стало мутно-белым.
Грязное небо все так же нависает над усталым городом, но стало светлее. На
улице. Не в душе.
Жаль, что этот дождь закончился. Все заканчивается, даже ожидание. Час. Всего
лишь час. Потом будет легче. Наверное. Должно быть.
Один час - это мало или много?
Это так сложно - ничего не делать и ждать. Видеть образ сквозь окно и на
стекле, образ, сливающийся с новостройками вдалеке и движущимися, как очень
медленный поезд, облаками на небе. Наверное, это радуга. Радуга, совершенно на
радугу не похожая. Ну пусть лучше она будет радугой. Так лучше.
Все буквы одинаковые. Клавиатура - иллюзия. Есть просто набор кубиков с
одинаковыми буквами. Есть окно в другой мир, которое сейчас похоже на дверь в
заброшенный замок, где никто никогда не жил. Паутина. Холод. Сырость. Может, это
от слез, которые никогда не прольются? Ржавая замочная скважина, смотря сквозь
которую, заглядываешь в вечность. В пропасть. Туда, откуда нет возврата.
О Ж И Д А Н И Е. Замшелые полуразвалившиеся буквы, которые, тем не менее, так
просто не стираются ластиком эмоций. Они могут стоять годами, охраняя
зачарованный лес и превращая в камень любого неосторожного путника,
заблудившегося на закате.
Закат лишен всяческих красок. Серое и белое. Пустое небо. Картонные домики
внизу. Ножницы и зубцы горных обвалов. Обрывов. Обрыв линии. Короткие гудки
расстояния, которое не нужно преодолевать. Но очень хочется.
Стрелки часов медленно ползут вперед. Они отбирают по капле шанс. И приближают
мгновение, когда я останусь одна. Небо светлеет. Я ощущаю, что ты - где-то
рядом. В параллельном пространстве и в недалеком времени. У тебя другой ритм.
Стрелки твоих часов летят, чертя фантастически ирреальные линии судьбы.
Полчаса.
Я ухожу из этой обители, где воздух звенит от стука сердца, а секунды гулко
падают на дно колодца, где ожидание переливается через край, а надежда
похоронена вместе с радостью - далеко, на дне ледяной реки, омывающей своими
быстрыми водами гранитные берега. Реки, которая никогда не впадет в теплое море.
Никогда не увидит изумрудных лугов, не услышит пения птиц и не почувствует моего
поцелуя.
Когда возвращаюсь, понимаю, что ждать нечего. По крайней мере, сегодня. Внизу
сияет и переливается кукольный городок, весело блестя всеми оттенками карамели и
мармелада. Солнце дарит свои лучи, не задумываясь о том, что будет потом.
Потом. Потом я подумаю о том, что будет завтра. А сегодня веер бумажных
откровений мягко перелетает через наивное ограждение мнимых воспоминаний и,
зачарованно переворачиваясь в воздухе, опускается вниз. И чем ниже он парит, чем
явственнее растворяется в предзакатном сиянии апрельского ватного неба, тем
ближе спокойная улыбка к моим внезапно повлажневшим и столь же внезапно высохшим глазам, тем мягче эмоции, тем нежнее чувства.
Я люблю тебя, осень!
Мне - не легче. Мне - возможно. Возможно жить - так.
Завтра будет завтра.
| |
|
|
|
|
